August 30th, 2010

креведко

хитрый Митрий - помер, а поглядывает

Вчера вместо культурной программы я наладилась помирать. Слабым голосом сообщила окружающим, что ничего мне не надо, и заснула на 15 часов. Сегодня собиралась продолжить сразу после завтрака. Начала за утренним чаем читать "Дом в котором" Мариам Петросян, и раздумала, хотя бы пока не дочитаю. Только что дочитала эпилог и помирать раздумала совсем. Ну на ближайшие лет 50 точно.

В последнее время мне попадалось много "читательских" книг, написанных филологами, которые знают, как читать, что читать и какое прочитанное приносит радость. Вот только с радостями получается обычно бедновато. Ну раз, ну два. ну пять порадуешься единству читательского опыта, ну найдешь "на картинке" "индейца"-цитату... а больше всего похоже на многословное и красочное описание очков, биноклей и лорнетов, но смотреть через них не на что - окно в самостоятельный и живой мир не открывается, персонажи не дышат и с них все время осыпаются буквы (это не очень большое достоинство для читателя, из кончиков пальцев которого так и текут чернила гласных и согласных, испарениями выбирающихся через кожу обратно, наружу).

Вот как раз "Дом, в котором", настоящая писательская, а не читательская книжка, не про книжки (хотя они там часто упоминаются), а про людей. Страшная и прекрасная сказка, от которой дух захватывает, и автору веришь на слово во всем, и даже длиннющий эпилог очень-очень нужен, потому что так много вопросов остается даже после него. Отличные 9 часов и никакого поднадоевшего "ах, да, узнаем парфян кичливых по высоким клобукам, конечно же, мы же культурные люди, как не узнать, да вот и тавро тоже мелькнуло знакомое...".